O rosto de uma linha

Foi há mais de um ano. Vendia refrigerantes de dentro de uma caixa de esferovite improvisada, gelo perene no calor tropical. Tinha um comboio nos olhos, mas por pouco tempo. Daí a pouco tempo ficaria uma linha vazia, que conduz a paragens longe. Afasta-se do sol, fica abrigada na sombra com o corpo abandonado, perdida em pensamentos, e o comboio espelhado na superfície convexa dos olhos. Do lado de dentro do comboio tirei as três ou quatro fotos que ficariam irremediavelmente pouco distintas porque entre a câmara e o rosto havia a camada de pó e sujidade dos vidros. Há personagens que nos marcam para sempre, sejam elas de romances ou de poemas, e a quem, a partir de uma linha ou de um verso, ou de quatro frases inventadas por um novelista, atribuímos um rosto. Aquela mulher debaixo do calor tórrido, abandonada em pensamentos, protegendo-se por momentos na sombra, foi de súbito o rosto da Old Madge do poema de Yeats que embala uma pedra num xaile.. Laughter not time destroyed my voice…

E o rosto era este, belíssimo, digno da personagem que Yeats retratou com tal humanidade, com a sua pele clara e o que se adivinhava ter sido em tempo um cabelo loiro ou ruivo, que imaginamos vindo do norte de outro tempo e de outro continente:

Por contraponto, o rosto de todos os Peter que têm grande negócios e se empoleiram em pedra a esganiçar-se que são os reis dos pavões, a cada esquina a gente encontra um.

Sobre soliplass

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Uma resposta a O rosto de uma linha

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