Putas à primeira vista

Naquele tempo, no Outono, fazia o caminho a pé da estação de S. Apolónia à faculdade na Avenida de Berna. Era ainda um arrastar penoso. Armado de pouco mais que dos ossos e tendões (a fractura de coluna e o sofrimento dos meses anteriores tinham feito desaparecer parte da massa muscular), obrigava-me ao caminho, pisando com cuidado, as dores constantes ainda. Nas aulas pedia licença para me levantar e assistir de pé. Um quarto de hora sentado era já um tormento.

Algumas vezes nesses percursos passava pelo Intendente, evitando a azáfama e encontrões da Almirante Reis. E aí, encostada à parede da rua que sobe do largo do Intendente estava a puta à primeira vista. Que à passagem perguntou: “ó jeitoso vamos ao quarto?”. Recobrando o fôlego respondi uma queixa, sem pensar, algo do género:

– Eu pagava era para que não me tocasse.

A mulher, uma quarentona desconjuntada, engoliu em seco, doída, sem sinal de agressividade ou de querer retaliar. E expliquei-lhe aflito pela resposta que tinha dado:

– Não é isso, é que tenho passado por tanta dor ultimamente (contei-lhe do acidente) que quase tenho pavor que me toquem, especialmente nas costas. Mas dava jeito descansar um pouco, acompanha-me num café e num cigarro?

Acompanhou. Daquela vez e de outras vezes, preocupada e aflita por mim, quase maternal. E ao longo daquele Outono e Inverno, quando a encontrava encostada a uma parede do Intendente nunca mais me perguntou por outra coisa que não pelas melhoras.

Não o guardo intacto na memória o rosto. Por pena minha. É improvável que leia isto, agradecimento tardio por toda aquela preocupação sincera comigo, uma caranguejola de pele e osso e dores.

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Sobre soliplass

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