do interior

Passei hoje pela aldeia para me despedir de minha mãe viúva e só. A norte, e mesmo no centro do lugarejo, negro. Floresta e terra queimada. Preciso de lhe arranjar mais lenha, foi-se o empreendedorismo do marido. O tempo não chegou para ir a um cabeço onde também temos (calculo pelo que se vê ao longe) árvores ardidas. As terras abandonadas, vivalma, pelas ruas ou campos, rara.

Sinto falta quando ali vou de gente que conheço e é boa. Seja a família do empresário falido (seja ele, só vem dormir, sai de madrugada entra noite alta), que não se vê mais, seja o homossexual que ninguém topa a não ser passar de carro a horas mortas, seja os que as mulheres atraiçoaram e andam de cabeça baixa como se tivessem morte de homem na consciência. Seja aqueles, ou aquelas, que filhos de quem não tinha de seu, por competência e estudo singraram nas cidades e não aparecem para não continuarem a ser tratados abaixo de cão. Que o ódio, o escárnio, a querela, não desaparecem, e o gatilho é leve. E os do gatilho leve, que é do governo, dos políticos, dos privados, dos eucaliptos e de quem não limpa e (à vez), dos incendiários e dos bombeiros, dependendo de onde sopra o vento ou a notícia televisiva.

Ando nos anúncios da net à procura de um tractor. Que não tenha muita ferrugem, com rodas grandes, ou caio ali nas bocas do mundo. Não fará vinte horas de trabalho sem que eu sinta vontade de o queimar também e eu com ele pra não andar a aturar merdas. Que no interior deserto e vítima, o fogo e a catástrofe são supérfluos. Chega o vizinho.

Sobre soliplass

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