Outono, o velho

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Descemos manhã cedo, a manhã clara, um resto de lua ainda no azul do céu. Geada já em uma ou outra zona mais desabrigada ou sombria. Nas escarpas do pequeno vale onde corre um ribeiro, as rochas húmidas como que exalam um frio ancestral. Árvores caídas, em degradação e apodrecer lento, o musgo que as conquista, misturam-se com a terra e a rocha, voltam a ser silêncio. A fatalidade cíclica e um frio ancestral impõem a sua lei.

Mais abaixo, a meia encosta, há ainda poucos sinais de outono, o verão foi ameno e prolongado. Os dourados, laranja e vermelho das caducifólias não são ainda a regra, o verde abundante das coníferas continua dominante. Quase alegre, vivo e esperançoso. O sol da manhã aquece a encosta voltada a nascente, dissolve um pouco o frio, inunda a floresta de tiras de claridade e brilho. Dir-se-ia que é a profundidade da terra, os rochedos húmidos, a causa do arrefecimento, não a volúvel atmosfera.

Tudo isto lembra um curto poema (Sommeren – « O Verão»), naquele que foi o último livro publicado em vida de Gunvor Hofmo: Epilog.

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O Verão corre

como um menino pequeno

até que encontra

um homem velho: o Outono.

 

Sobre soliplass

email: friluftogvind@gmail.com
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Uma resposta a Outono, o velho

  1. desculpa-me, mas eu acho que o Outono é um menino pequenino, tão lindinho, iniciando a escola… 🙂

    __________
    (o Verão, em contrapartida, acho que é um grand seigneur, nas atitudes, nas falas, rodeado de servos despidos : )

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