Um certo sorriso

Motoserra de poda, barato, pequeno, comprado no Mestre Maco, ao fim de três roncos já precisava de afinação de comprimento de lâmina e de afio da corrente. Maus materiais, correntes com facas de sebo.  Sentei-me em desmontagens e afinações, a afiar com a lima circular as superfícies de corte das facas. O cão vem trazer um pau que tirou da lagoa, pede festa e brincadeira, depois queda-se entretido a roer. Sem que a chame, a memória da infância, da voz do meu pai por ali, do sabor de morangos na horta que foi; a dois passos. Escuto o vento nas ramadas, o coaxar das rãs. Na estrada, sem me ver, há a rama do salgueiro e pequenos pinheiros que me ocultam, passa o velho a passo lento. Absorto. As mãos atrás das costas.

É um dos muitos (milhares?) que andam assim pelas províncias. Há uns anos chegavam às praças e largos das aldeias no banco da frente do Mercedes ou do Volvo ou do Audi, de boné, ao lado dos genros, filhas e netos no banco traseiro. Ao Domingo vinham ao café, depois do almoço. Como que em calabouço de Beria, como que por obra de purga estalinista, as famílias e os carros desapareceram. E também eles. Quase. Andam por veredas e estradas secundárias. Dos filhos ou genros nem notícia. Ou a história que evito. Para não ver o sorriso.

E a história dos desaparecidos tem milhares de pequenas variações; o sorriso não muda há séculos:

«Nããâ!… isso já foi tudo c’o caralho! Já lh’introu ali o banco p’aquilo tudo adentro. Já nã é nada dele. Ninguêm o vê.  Diz qu’anda a trabalhar por conta d’ôtro aí nã sê aonde… Atão olha, pôim-se a dar o passo maio qu’à perna, ópois fódin-se!»

 

Sobre soliplass

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