Quase à vista da boca do fjord, o amanhecer a revelar o cinzento brumoso do mar, lia (como é meu hábito) os blogs, findo o turno e depois da religiosa passagem pela câmara de descompressão.
Vem a colega e senta-se, e como só dirá mais tarde, na minha ausência e a respeito da disciplina física intransigente “este agora nesta idade é qu’anda armado em Tarzan”, saca do assunto do dia que as notícias da manhã regorgitam para seu deleite e diz: ” …’tão o dos corninhos lá vai ser chamado ao parlamento?”
Velho, não só para armar em Tarzan, sorrio. Coisa feia. Quando o edifício da ética republicana desaba. “De que é que tás a rir?”
Respondo, enigmático, que do velho Trocadero. Da demolição do Trocadero no belo e desconcertante Paris de Julian Green que de pouco valeria a pena mencionar-lhe:
“S’il est vrai qu’on a démoli le Trocadero san que l’orde exprès en ait été donné, il faut croir que le colosse a été vaincu par la seule puissance du mépris général et que la pensée de plusieurs millions d’homes peut être aussi forte que la signature d’un ministre.“
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