Portava-se mal ou andava em tropelias e arrastar de tapetes, ouvia-me ralhar. Ameaças de o deixar nas imediações de um restaurante chinês, “dão-te uma passagem no forno, ficas melhor que cabrito!”
Refugiado nos braços da dona a corrobar a história “mas olha só quem vai virar cachorro pururuca… (tostado, segundo o linguajar paranaense), com ar de “não tô nem aí”, em Maio. Tinha três meses e meio.
Água correu, dobrou de peso, sempre brincalhão e afável. Demais: que abala com o primeiro que lhe prometa jogo de bola, que lhe passe de festas a mão no lombo. Outro remédio não fica que ir chamá-lo. Na praia, aqui em Peniche há três semanas, constantemente de prato e caldeira com quem nunca tinha visto mais gordo.
Passaram três meses desde que viu a dona, nas últimas férias. Estou curioso de ver como reage amanhã ao ir comigo esperá-la ao aeroporto. Se a reconhece pelo caminhar ao longe. Se se ainda adivinha pelo faro, se tem memória de se abandonar no seu abraço.
