Âncoras e Nefelibatas

No restaurante, ao jantar, a televisão passava a reportagem com o interrogatório de Sócrates. Pouco ouvi, no meio do burburinho, das tiradas e dixotes dos das mesas ao lado. Estrelas que dão nisto. A chacun son étoile selon sa faim…

Como de tudo algo se aproveita, viajando para Oslo no dia seguinte apenas com bagagem de mão, fui à estante e tirei a velha novela pícara de Romain Gary; Les Mangeurs d’Étoiles. Que é, como se sabe e re-sabe, a estória de um mascafonso índio cujon que por artes e truques (e uma admiração pelo Diabo que na sua opinião governa o mundo – não Deus), fascinado por ilusionistas e artistas de vaudeville chega ao poder num Estado da América do Sul. José Almayo, el lider maximo. Amado obsessivamente, por sua vez, por uma americana modernaça e dada à cultura (faites la liaison) que se desunha a tentar modernizar o país e as mentalidades.

O resto da literatura, farnel de viagem para duas semanas a bordo, pousada na mesa do quarto Halvbroren (romance de Lars Saabye Christensen) do Cochs Pensionat onde o romancista era hóspede frequente, veio grátis, numa curta paragem num sítio do município de Oslo, ali a Mayorstuen (no rés-do chão dos dísticos verdes), que tem para dádiva aquilo que alguns não querem e lá deixam. Entre outras coisas, livros. É ali que, desde há algum tempo, parcialmente me abasteço de livros. É escolher do que há. Com pouco risco de lá encontrar um dos meus colegas portugueses a competir pelos melhores alfarrábios. Que nem de graça os querem. Mas isto, como o exposto em supracitado proclama, a chacun son étoile selon sa faim…