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  Seriam 11.30, mais palmo menos dedo, subindo a rua ali a cem metros de onde moro, à curva, a porta com o número 3 de Dalberbergstien. Ali decorreu um dos episódios mais vergonhosos da história de Oslo, a prisão … Continuar a ler

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Dalbergstien 3

Novembro, frio e cinzento. Sob os pés uma camada fina de geada. Numa pequena caminhada ao longo do parque real, há o som característico da frágil película de gelo que quebra sob as solas, o areão que soa de outro … Continuar a ler

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